Y NOS CREEMOS QUE SOMOS

Y NOS CREEMOS QUE SOMOS De que tanto presumir / si nada en la vida vale, hasta los ríos grandiosos / son cautivos de los mares. La tarde ya parpadea y se le cierran los ojos, también se cierran los míos de cansancio, poco a poco. Que son muchas primaveras, que son muchos los otoños, que fueron muchas auroras felices y de sollozos. La vida se desvanece, lo amargo y lo delicioso, que todo, el maldito tiempo, lo va convirtiendo en polvo. Queremos ser sin ser nada y nos creemos que somos y en una puesta de sol lo inmóvil queda en nosotros. Somos suspiros perdidos, somos de existencia un soplo, un gemido vive el cuerpo y nos creemos que somos. El ocaso parpadea y se arropa en su reposo, yo me cobijo en mis sueños y me duermo poco a poco. Por eso como la tarde, se van cerrando mis ojos. .oOo. -Manuel Cornejo González-

CON AQUEL VESTIDO

CON AQUEL VESTIDO Aunque no eres tú ni yo soy el mismo, mucho más hermoso, es nuestro cariño. .oOo. Qué bonita estaba con aquel vestido, tu cintura un junco de arroyo o de río, o la caña firme del dorado trigo. Te cogí tus manos de rosa y de lirio y a correr el mundo los dos nos pusimos, por caminos nuevos y desconocidos. Luego la parada, final del camino, tú, ya no eres tú, ni yo soy el mismo, pero aquella imagen siempre va conmigo. ¡Qué bonita estabas, con aquel vestido! .oOo. -Manuel Cornejo González-

DEFINIR EL AMOR Es amor vivir contento un montón de años juntos: ¿Qué es amor? si amor no es esto. Te miro y eres ayer y como ayer veo tus ojos, es amor mirarte hoy sin marca el hoy en tu rostro. Qué es amor yo me pregunto, que sabio dijo lo cierto, que poeta lo define, como se define esto: que entendemos por amor quien pone luz al misterio. Tu eres para mí amor porque igual siempre te veo, eres mí ayer y mi hoy y mi único sendero, tu eres hoy sin pasado inmune al paso del tiempo. Tu eres para mí amor: ¿Qué es amor? si amor no es esto. .oOo. -Manuel Cornejo González-

Y NADIE LE CONOCIÓ

Y NADIE LE CONOCIÓ Cuantos gigantes desconocidos,  cuantos enanos en los escaparates, para que le vean bien  lo poco que tienen que ver. .oOo. Yo soy el viejo poeta,  el añoso trovador, uno más de los que escriben  buscando la perfección, pero el olvido severo  no me rindió tal honor, y en los caminos oscuros  nadie me reconoció. Por eso tan sólo soy un poeta del montón, lleno de locura y versos y que a nadie interesó. Que yo pienso que fue así  y no existe otra razón, cada cual, es cada cual,  por más que digamos no, la suerte o la mala suerte  sólo depende de Dios. Esto a mí nada me inquieta y la verdad no me importa, ser el poeta brillante o el poeta de la sombra... ¿Reporta algo en la vida,  ser o no ser conocido, o modera los escollos  para atajar el camino? Tal vez sea la soberbia  de sentirse distinguido, para aquellos fantasiosos  por su jactancia cautivos. Algunos conozco yo que se apasionan por ser, en cambio a mí me da igual: ser "Manolo" o "Don Manuel", lo que quiero es resaltar si es posible haciendo el bien. De que no me reconozcan  en la tierra en que vivimos, que me digan Don Fulano  o me llamen Fulanillo, en mi vanidad no enlaza,  que de lo trivial me río. A ver si en el otro mundo  siendo honesto como he dicho, Dios me puede distinguir:   y me diga: ¡Manolillo! aquí te presento el reino  de humildes y pequeñitos. Y que exclame a sus electos:  "¡otro poeta sin trino!” ahogado en el silencio  con sus poemas dormidos. Otro “Don” nadie de abajo con sus versos fallecidos, ¡Otra sombra de la tierra. . . otro de mis escogidos! .oOo. -Manuel Cornejo Gonzalez-

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CONTRASTES

CONTRASTES Viejos con cara de surcos silenciosos en las plazas, deshojando sus desdichas se reparten la mañana. Los niños como jilgueros alegres canciones cantan, saturados de alegría con ilusiones tempranas. El contraste se refleja entre la vida pasada y la juventud presente de cristalinas miradas, con almas buscando amor agotadas de esperanza. Cada cual pinta su vida, los nuevos sus lunas blancas, el ayer su desengaño, estampas desniveladas; pensamientos diferentes que viviendo se contrastan. El frescor de primavera, lo mustio que ya se apaga, la vida para el que empieza; tristeza para el que acaba. Viejos con cara de surcos, cedros desnudos de ramas: recordando sus pasados, se reparten la mañana. .oOo. -Manuel Cornejo González-

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EL MUNDO soneto

EL MUNDO soneto Un árido país, nuestro poblado, con la paz virtuosa embrutecida, que en violenta pasión enardecida se muestra todo un orbe destrozado. Está el hombre de sombras enlutado desespera la angustia que se anida, una obscura región que Dios olvida: y universo de amor, desamparado. La inquietud por la tierra difundida y el reposo a su vez abandonado, la esperanza y la fe queda fallida. ¡Oh! malévolo mundo endiablado que a tu paso deja el alma aterida y al resto del planeta sepultado. .oOo. -Manuel Cornejo González-

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